ПАМЯТЬ

«ХОТЬ ЧЕРНА, ДА СЛАДКА СУДЬБА!»

«О Всемогущий и милосердный Господь наш и Спаситель, Ты творишь чудеса яко на земли, тако и на небеси. В который раз сотвори ещё одно малое для Тебя и великое для нас чудо: спаси и сохрани грешную и праведную душу и жизнь рабы Твоей верной Ольги, укрепи и умножи немощные силы её. Свирепая болезнь обрушилась на её хрупкие плечи, кусает и рвёт ей земное здоровье, дарованное Тобой для благих и великих дел, многие из них ещё не свершились. Только в Твоей власти явить продолжение делам оным, только Тебе под стать поставить на ноги чадо Твоё многогрешное и многострадальное. Благослови, Господи, самоотверженные и бескорыстные труды врачей, сестёр и санитарок...»

Эта молитва была опубликована 9 сентября 2005 г. в местной газете, когда Ольга Кипреева-Чуркина с диагнозом «острый лейкоз» уже находилась в коме в клинике города Кирова. А ещё был призыв сдать кровь для неё. И на эти призывы откликнулись православные люди: молились, сдавали кровь, помогали, чем могли. Но дни Ольги были уже сочтены… 28 сентября она умерла.


Ольга Кипреева-Чуркина

Её коллега Елена Солонина рассказала, что ещё до определения окончательного диагноза, находясь в Белохолуницкой райбольнице, Ольга Николаевна сказала: «А что? Вроде бы всё самое важное в жизни я сделала». «Что это – самое важное? – размышляет Елена над этими словами. – Соединение с единомысленным человеком – мужем? Рождение трёх замечательных детей? Статьи, стихи и прочие творческие удачи? А может, встреча с Богом?! И установление своих личных с Ним отношений, которые идут с окончанием земного пути в вечность?.. После крестного хода в доме Ольги Николаевны на каких-то клочках бумаги находили наскоро сделанные её рукой записи. “В крестном ходе понимаешь, что Господь даёт нам силы не на то, на что мы их тратим”, – написано было на одной из них. Сама она находилась в это время в центре гематологии и переливания крови, где шла борьба за её физическое здоровье. А душа уже рвалась ввысь…»

«Разумеется, мы видели, что здоровье её далеко не богатырское, – пишет нам супруг Ольги Руслан Кипреев. – Но мало ли живёт на свете людей на таблетках? Так и Оленька наша могла бы тоже жить и работать. Могла бы, да не могла. Работа в районной газете увлекла её настолько, что думать о себе ей было уже некогда. Ольга была православным поэтом, русским человеком. А мы, русские, нередко горим на работе. К врачу её отвели за руку, но было уже слишком поздно. На своём коротком веку она изведала и радость многодетного материнства, и досаду от непоправимых ошибок, творческие удачи и вынужденную безработицу, не раз её обуревали мечты о славе и богатстве. Однако смерть свою она встретила тихо, кротко, без страха. Одна из последних записей в её блокноте: ”Празднуй день, в котором живёшь!“

…Почти четыре года минуло с того дня, как не стало Ольги Кипреевой. И хоть по-прежнему не покидает чувство горечи, мы устремлены вперёд. На этом пути то там, то тут попадаются всё новые неопубликованные её стихи, афоризмы, размышления, написанные на чём попало: на обоях, на товарных чеках, на конвертах, на полях книг – точно она невидимо живёт среди нас и пишет для нас».

О чём стихи Ольги? Вот какой ответ дал на этот вопрос её сын Илья в школьном сочинении. «О чём писала моя мама? Ну да, о природе, о временах года, о доме, о любви, о родной стороне, о России, о войне и мире. Но это лишь внешняя сторона её поэзии. На самом деле в стихах моей мамы речь идёт о человеке, о его душе, о бесконечности пространства и времени, о том, как ничтожно коротка человеческая жизнь, как мимолётны в ней минуты счастья и покоя. Мама как-то сказала: “Поэт – это тот, кто заплачет от чужой боли, как от своей”».

Теперь, перед тем как представить стихи Ольги Кипреевой, должен признаться, что она – моя однокурсница по журфаку питерского университета. И, несмотря на то что она являлась ещё и моей землячкой, оба мы с Вятки, я был едва знаком с ней. Как непростительно невнимательны мы к ближним в молодости! К людям, которых Господь, несомненно, посылает нам на пути с какой-то целью. Впрочем, этот урок, пусть запоздало, я всё-таки выучил. Не так давно от сокурсницы узнал короткую биографическую канву жизни Ольги. Некоторое время после университета поработав в питерской многотиражке, она уехала в село Белая Холуница на Вятчине (то самое место, где совершается ежегодно ставший уже всероссийски известным крестный ход к «Пламенным младенцам»). Работала там в районной газете «Холуницкие зори», родила и подняла троих детей. Писала хорошие православные стихи. Заболев раком, скоропостижно скончалась. Ни о чём этом я и не подозревал. А ведь сколько раз за эти годы посещал свою малую родину! Что тут скажешь – разве что повторишь слова классика о том, что мы ленивы и нелюбопытны…

Быть может, чтоб опровергнуть это выражение или из чувства невыполненного долга, чтоб снять какую-то тяжесть с души, этой весной я отправился в Белую Холуницу. Руслана дома не оказалось, они с сыном уехали в деревню на посадки, и удалось побеседовать с милой девчушкой Ладой – дочерью Ольги. Она рассказала о своём увлечении историей, о жизни семьи уже без мамы, порой забавных ситуациях в отношениях с братьями... Я попросил прислать мне стихи мамы. Недавно получил объёмистый конверт. Вот они, перед вами.

Помяните рабу Божию Ольгу в своих молитвах.

Игорь ИВАНОВ

Молитва


Прости меня, Господи,
За всякое слово неверное,
За всякую радость запретную,
За плесень души неприметную,
За то, что так мало заветного…
За мысли, которых не надо бы…
За слёзы мои и жалобы...
Прости меня, Господи, грешную свою дочь,
За то, что не в силах я детям помочь,
За то, что устала я в ступе толочь,
За то, что и день мне, как смуглая ночь.
Господи, мне прости
Неверие, боль в пути.
Господи, мне прости,
Если устану идти…
Прости мне извечные слабости.
Прости, что живу без святости.
Прости, если мне не найти в Пути
Хоть малой пресветлой Радости…

 

Весеннее


Мой сын один среди друзей –
Угрюм сидит, невесел.
Мой сын печален. Он затих.
Он голову повесил.
О чём, сыночек, ты молчишь?
Не отвечает даже…
Волшебный голос твой – как стриж,
Запутавшийся в саже…
Его жалея, принесла
Оладьи и варенье.
Ну как, сынок, твои дела?
Что? Нету настроенья?!
А он молчит. Не хочет, знать,
И говорить с мамашей.
Ему нужна другая рать –
Погуще манной каши.
Весна, весна стучит в окно!
Грачи не прилетели,
Но всё равно, но всё равно –
Слова… на ветку сели…
Какая дружная семья,
Каких словечек стайка:
«Подруга милая моя,
Скорее прилетай-ка!»
Мой сын грустит,
Мой сын молчит.
Оладьи стынут возле.
Пусть он поест,
Пусть он поспит.
А мы решим всё после.

 

Черника


Собирали её втроём:
Я да двое моих сыновей.
На черничнике дорогом
Бери ягодку покрупней, почернее да поновей!
Сколько ягод дарит судьба
В утро тихое, в ясный час!
Будет ягодою вся изба
Позавалена, ох, у нас!
Будем потчевать, баловать
Своих милых, милых сестёр!
До чего же пьяна трава!
До чего же ивняк остёр!
Лучик солнышка – на лицо!
Губки мазаны чернотой:
«Будешь, Климушка, молодцом!
Наклонись вон к веточке той!»
Уходя из леска, наберём
Этих глянцевых веток букет.
Потихоньку пойдём, пешком.
И на всякий вопрос – в ответ –
Эта ягода, эта синь
На счастливых детских губах!
Выше голову запрокинь:
Хоть черна, да сладка судьба!

 

Русские дети


Побежали на лыжах в лес
Наши русские тихие дети:
«Если будет мороз – не съест,
А метель – нас в лесу не заметит!»
Заплутались дети в лесу,
Не найти дорогу назад.
А уже ночь на носу,
Из-за ёлок волки глядят!

«Скоро выйдем на Божий свет!
Где там клацкает волчья пасть?!
Здравствуй, мамка!
Батянько, привет!
…Нет, не можем мы так пропасть!»

…Мы как дети плутаем во тьме
И дорогу ищем домой.
А дороги нет никакой,
Хоть ты плачь, хоть кричи, хоть вой –
Замело дорогу домой!

Синим мраком сгустилась ночь.
И над Родиной – всё снега, снега!
Где же друг? Не идёт ли помочь?
…Нет друзей у России пока.

 

Ветерану войны


Всё шире осеняет дали
Послевоенный братский сон.
Ещё звенят твои медали
Но это – поминальный звон.

За то ль с молитвою и матом
Вставал последний батальон,
Не флагом звёздно-полосатым,
Но красным флагом озарён?

За то ль в клубах слепящей пыли
Строчил охрипший пулемёт,
На плаху девочки всходили,
Ложились мальчики на дот?

А мы бредём с пустой котомкой
В Европы – не подаст ли кто?
Мы – победителей потомки
Своё поправшие родство.

Проснись и пой! Нас обокрали!
Была страна, и нет её!
Кому нужны твои медали
И вдохновение моё?

 

Лето


Наступило опять хлопотливое лето.
Зажужжала пчела над соцветьями роз.
Ах, как много тепла, много Божьего света
И в судьбе, и в душе у меня разлилось!
Белокрылая бабочка! Ты не одета –
В белоснежной ночнушке скользишь над цветком…
Ах, пчела! Полосатая кумушка эта
Запасается на зиму пряным медком.

 

Весна


Когда уже не веришь ты,
Что просияет небушко,
Когда растрачены мечты,
И думы – лишь о хлебушке…

К тебе во двор войдёт весна,
Сестра твоя любезная!
И вдруг прорвётся тишина
Взволнованными песнями!

Не отрицай, не отрицай
Простого, очевидного.
И, наливая в кружку чай,
Забудь про всё обидное!

 

Здравствуй, белая родина


Здравствуй, белая родина, Холуница-река!
Сколько б ни было пройдено, мы с тобою пока.
Здравствуй, Белая, милая, свет зарниц голубых!
Дай немножечко силы нам оставаться в живых!

Не кручиниться попусту, жить в миру и добре
И рассказывать попросту о любимой земле.
Знать, ещё распогодится, если ты хороша,
И весною, как водится, вдруг очнётся душа!

За родными покосами засвистит соловей,
Мужики выйдут с косами по тропинкам полей.
Рос осыпана серебром дорогая душа,
Над твоим тихим севером плачет ветер-левша…

Всепогодная родина, окаянный мой хмель,
У меня не выспрашивай список горьких потерь.
Всё случилось, что надобно, что не надо – ушло.
Над прудом нашим радуга душу режет стеклом.

Это последняя прижизненная публикация Ольги (30 июля 2005 г.) – через неделю её увезут в больницу прямо с работы.



назад

вперед



На глав. страницу | Оглавление выпуска | О свт.Стефане | О редакции | Архив | Форум | Гостевая книга